在城里住久了，人就像被上了发条，心里那根弦绷得紧紧的。与人碰面，点个头或目光一滑，就算过了。那层“礼”薄得像防盗门上的猫眼，看得见影，触不着温。这次回乡，我却被另一种绵密的东西兜头罩住了——这便是乡间的礼。

　　乡间的礼，从声音开始。天蒙蒙亮，你趿着鞋刚在院门口探个头，篱笆那边喂鸡的婶子，隔着小半亩菜园，拖长嗓音招呼：“他叔，起啦？” 你赶忙应：“哎，起了！您也早！” 这声应答得像抛回一个实心球，有分量，带着热气。

　　去井台挑水，路上遇见人，扁担再沉也会偏过头笑问：“吃啦？” 对方必停下，认真回：“吃了，您呢？”一来一往，简短的话语像小刷子，把晨雾里的生疏打破了。这声音的礼，是乡间最早的针脚，将散落的人家缝在一起。

　　比声音更实的是“递”。东家新磨了豆腐，西家头茬韭菜割了，总不独享。祖母用一只青花碗，盛上满满一碗豆腐，递给我：“去，给你三奶奶送去。”我捧着碗，像捧着一小片流动的云，穿过短巷。三奶奶仿佛特意等着，接了，转身进屋。不一会儿，碗还回来，还捎带着几块番薯干或一小撮炒香的南瓜子。这“递”与“还”之间，没有推拒客套，像呼吸一样自然。东西寻常，情意却在那一递一接的温度里悄悄流转。

　　最让我心头一颤的是“让”。田埂狭窄，只能过一人。两人对面遇着，几乎同时侧身，朝田里迈一只脚，踩进松软的泥土，让出大半条路。那沾泥的脚，那侧斜的身体，是一种无言的共识：地窄，人心不能窄；路短，人情要长。这泥土上的让，让出的不只是几步路，更是人生在世的余地，是“你我都辛苦，彼此容个身”的体恤。

　　我慢慢走着，看着，心不知不觉酥软了。我开始见人未语先笑，接了谁家的东西必想着还回去，学着在逼仄处下意识地侧身。

　　那日黄昏，我去看望独居的远房叔公。老人很高兴，用枯瘦的手紧紧攥着我的手，絮叨了许多旧事。临走，他颤巍巍地从里屋捧出旧报纸包着的一个小包，往我手里塞：“自家树上打的枣，晒干了，甜。给娃吃。” 我客气地推辞，说城里什么都买得到。叔公的手停在空中，眼神倏地暗了一下。我忽然明白，忙双手接过，沉甸甸的，像接住了一颗悬着的心。叔公脸上的皱纹顿时舒展开，笑了。

　　回城的车上，我抱着那包枣，望着窗外飞速倒退的田野村庄。此时，夕阳给万物涂上蜜色。我想起叔公的眼神，想起田埂上沾泥的脚，想起晨雾中那些热气腾腾的问答。

　　原来，这乡间的礼，并非客套，亦非古训。它只是这片土地上的人，用声音和行动，把自己从孤独的个体，结成能抗风雨的“我们”。当我捧过那包枣时，我知道，我也成了“我们”。

　　车子颠簸了一下。我将那包枣更紧地搂在怀里。

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